Choro

Até a Medéia que matou o próprio filho

Nunca viveu tanta tristeza quanto eu

Soube que meu amor partia

Pra bem longe da minha vida 
Agora eu sou cega e sou deus

A agonia é quem guia minha vida

Já não vejo qual caminho escolher

Sigo em frente carregando em minhas costas

O peso dessa sina de ser deus

História

A vida passa e tudo que eu quero é contar minha história, engraçado que de um pro outro existe um mundo pra ser dividido. Um menino de sete pra um de 4 vira e fala assim, antigamente os brinquedos da praça não era assim de madeira e sim de metal. Tão novo e tão ciente que a história não deve ser perdida e jogada numa mare de sorte. Que a existência persiste na memória, e a verdade é só o que pode ser lembrado. Espero que um dia deixe de herança a lembrança do meu amor. 

Mirna

Ela sempre foi um guia, ainda assim eu sempre quis correr o mais distante do que é ser ela, como se fosse possível, tá na cara. Não entendi desde o começo que eu sou ela, sou só ela, sou tudo que ela é e nunca foi, sou inclusive o que ela poderia ser e nossa conexão não é só sanguínea. Toda guerra que existiu e existirá é nada mais que uma briga com o nosso reflexo e fumar um L&M azul pra matar saudades da minha mãe, só me faz entender que nossa relação também é merda, mas tudo bem, pois o amor também é merda. 

Uma gota desce

Nas curvas do eu

Nascida de mim

Exprimindo a mim

Outra gota

Encontra noutra

Cumplicidade

Uma vermelha

Outra translucida

E eu era dor.

Doido

Talvez eu seja doido, ou percebo coisas que os outros não percebem. Vejo claramente as influenciam na minha existência do mundo, as mudanças da vida ao mudar as estações, a calmaria que é a lua nova e a energia que é a cheia, sinto na fala a intenção, posso sentir o cheiro da raiva quando alguém comenta uma coisa maldosa, posso sentir o calor da ternura num olhar bondoso, sinto a tristeza, vejo as energias correndo, vejo as trocas, eu toco nelas e converso com elas, sinto o mundo em mim e eu no mundo, mas talvez eu seja doido. 

Eu estou esperando a primavera.

O inverno chega, não importa o que façamos ele vem todo ano, com sua melancolia e tristeza, nos veste e depois nos desorienta, nos perde e assim na nossa própria execução do eu é furtada. Caminhos turvos guiam nossa relva familiar, e por momentos não nos conhecemos mais, taciturnos e rabugentos somos.  Depois de tanta lambança só existe espaço pro temer, mas não tema que a primavera irá chegar.

Fatalidade

Cada sonho depositado se esvairia na fluidez do sangue que jorrava de sua garganta, ela chorava ao perceber que seu filho morrera e ele o havia matado. Casou-se jovem com homem de moral indiscutível, como foi feliz descobrindo a vinda de seu primogênito. Ele odiava o pai a aquela altura, o pai era reciproco ao sentimento, o ambiente fedia quando os dois ocupavam a mesma sala, ela agora muito católica fazia novenas para que a paz voltasse a sua casa. Grávida do segundo, no quarto aniversário do primeiro, o pai o levou para um passei, ao voltarem nada foi igual. Numa noite os dois brigaram e o filho empurrou o pai que caiu batendo a cabeça na mesinha de centro, morrendo instantaneamente, ao entender a fatalidade sentiu que finalmente teria paz, isso até seu filho mais novo dilacerar a garganta do irmão com uma faca, movido por todo ódio do mundo.